Nympha

Talvez por comiseração do eco estampado no espelho, sustento com os braços as paredes pútridas do porão prestes a ruir, pois é nos alicerces onde está a putrefação. Mesmo a ponderar que possas estar sob um camufle, espero imerso, com a âncora no pescoço, no fundo deste mar. Aguardo que chegues, tal como prometeste, e que me libertes da âncora que me cinge às sereias, quais frutos do mar, dos quais  me embebedo, sem pudor. Pois de tantos, encantos, desencantos e cantos, aqui, submerso, inebrio-me e desfruto, prazerosamente. Receio que o prazer fecunde o meu coração, revestindo-me o coração em madrepérola. E aguardo ainda que me leves à margem, envolto em teus braços, para que me ensines a respirar o ar puro, para que me mostra o fogo e para que me incendeies também, como prometeste. Ciente do preço a pagar, se ao mirar-te os olhos, não forem estes de vidro, mesmo antes de a semente germinar e brotar do solo fértil, eu farei qualquer pacto... Abrirei a minha concha e entregar-te-ei a minha pérola. 

Liber ( Monólogo do Desamor)

Em sincronia com as ondas que fazem vibrar-me o tímpano, o ilíaco move-se. E cada vértebra, da base para o topo, contorcem-se. A cabeça gira, de poente para nascente e as extremidades dos braços contornam-me o tronco até cobrirem o sol, dando sombra ao meu rosto. Sinto sobre a pele o vento, que nesta altura do ano, que no cume da montanha, faz ouriçar os pelos e faz bailar as vestes alvas, quase transparentes em contraluz com o sol, demarcando as formas do meu corpo para alguém que quiçá contempla ao longe.

Sou livre e as fitas, que envoltas no meu pescoço limitam-me a passada, estão frouxas, laças. É só o cetim suave que não enforca, nem asfixia. Sou livre e a viseira, que encobre-me e confina a visão, mostra-me que os olhos devem focar-se no horizonte. É só veludo, que não cega, nem obstrui. Sou livre e o espartilho, que aperta e comprime-me a cintura, não me impede de respirar. É só o couro a adelgaçar a silhueta e a suster a coluna. Sou livre e o seixo, que me fazem tropicar e tombar, guia-me no caminho. São brilhantes a ladrilhar o caminho até ao destino.

De olhos cerrados vejo o horizonte em flor e exalo o seu perfume exímio. Nada me prende nem pode deter. As lanças de ouro que trespassam-me os carpos, pingam o meu sangue nos meus lábios. Sangue que corre como rio pelos meus braços… Prossigo, rumo ao sonho. E nada coíbe nem obstrui a vontade da alma. Nem mesmo o amor, ou a acomodação. 

Fragmentos de Fogo

E fervilhava cálida

A larva contida na câmara.

Os teus olhos defloravam meu espectro.

E o halo burilava o teu semblante

Encandeava estonteante e aquecia:

Noite de sol d’ hora sexta nos dias do estio.

Não havia a brisa, nem a gravidade.

E minh’ alma levitava e pairava sob os céus,

O véu se incendiava e a chaminé se enchia,

A larva quente dentro do meu peito fervilhava,

Fazia os meus lábios transbordarem a larva ardente

Que fluía pelo peito: amálgama de carne e paz.

“Antes da união dos gázeos, combinaram as almas tal encontro”

Nem nuvem, nem vapores, nem cinzas, nem nevoeiro…

Nada impediria a fusão de duas almas, duas almas perdidas.

A larva gela e solidifica as duas almas condensadas numa só.

Nem nuvem, nem vapores, nem cinzas, nem nevoeiro…

Nada impediria a fusão de duas almas, duas almas perdidas. 

Ecdise

Se eu fosse embora:

Fugiria de algo?

Buscaria por algo?

Olho para o mar e choro.

Se por um lado me traz paz,

Imenso mar de ondas firmes,

Desagua em mim também a inveja.

São maremotos da minha alma,
A minha vida por isso choro.

E a dor que eu sinto é perigosa.

Nociva, desgastante

E eu me esgoto.

Há quem diga que está no escuro.

Eu nunca saí de lá. Acho que a luz é ficção,

Criação de homens sonhadores.

 E o breu encandeia também.

 É um abismo onde eu me encontro,

Caio vertiginosamente, sem parar.

Hoje, enquanto o sol nascia,

Ao meu lado, enquanto eu dormia

Ele afagou as minhas mágoas na minha cabeça.

Insularidade

Por vezes, esta segregação que faço quando o sol no Hemisfério Norte é quente como a brasa no braseiro e o céu cobiçoso plagia a Safira nos seus tons de anil faz-me pensar. Faz-me pensar na vida, no quão jovem se morre e tão pouco se vive. Vive-se pouco, preocupado com os dias vindouros e esquece-se que hoje também é dia, pois não há futuro sem presente. E cobre-se o rosto com a máscara, esconde-se do espelho atrás da capa e finge ser-se quem não se é, para se viver as aparências e fazer feliz a quem circunda, enclausurando quem se é, impregnando dentro de si próprio toda a imundícia, a falsidade e a descoragem, sangrando por dentro o sangue podre que deixa a carne e a alma em putrefação, chorando pelos cantos amarga e desalmadamente a cobardia na comodidade do presente por um futuro melhor.

Envolto na neblina densa e respirando o ar húmido e quente, eu sei que cavo a minha própria sepultura e preparo o meu próprio velório, empurrando a minha própria tumba, por uma alma cândida e imaculada nas promessas de glória eterna. Não é fácil transformar-me na muralha indestrutível e inabalável de tijolos maciços que almejo. Sonho com isso, mas não luto pelos meus sonhos. Enquanto isso, isolo-me aqui dentro nesta ilha que o mar separa dos meus sonhos, de onde o sol nasce por detrás todas as manhãs. Quiçá por medo das ondas, ou da imensidão do mar, não me atiro desbragadamente nas águas gélidas e incógnitas deste oceano e nado com coragem até aos meus sonhos. Um dia, quiçá.

Sete Peles no Espelho

É como eu sou.

Felizmente. Infelizmente.

Algemo-me ao sonho.

Ao sonho dos outros.

Não aos meus. Sim aos deles.

É como eu sou.

Fatais pecados da mente.

Tudo por carinho.

E eu vivo neutro.

Alma, espelho das sete peles.

E esta inveja que me consome

Enjoa e expele as minhas entranhas

E engole a dor de carregar este nome

 Em cristal, lágrimas que formam montanhas

Todo rio cursa um curso,

Nunca escolhe a sua foz.

Leito: terra rasgada em lama,

Fado em corrente forte.

Manto d’água que desagua no mar

E o vento afaga…

Sopra o perfume da flor da sepultura

Viver dói e o dia não acaba.

Sepultem-me hoje, para que não sangre minha alma pura.

E esta inveja que me consome

Enjoa e expele as minhas entranhas

E engole a dor de carregar este nome

 Em cristal, lágrimas que formam montanhas

É como eu sou.

Fatais pecados da mente.

Tudo por carinho.

E eu vivo neutro.

Alma, espelho das sete peles.

Primogenitura

Era o fim do inverno no outro lado do atlântico, na cidade circundada pelo arco de água doce com setecentos e cinquenta palmos de largura. Eis que exatamente aos quarenta e oito minutos após o nascer sol, no décimo primeiro dia do terceiro mês do calendário gregoriano, nove anos antes do segundo milénio, é-lhe concedido o dom supremo, através do sopro do Criador: a vida.

Contaminado pela impureza pecaminosa do seu admirável novo mundo, Ele, ser frágil e imaculado, como que num presságio sobre as atrocidades e selvajarias a enfrentar de agora em diante, comprime a face e liberta um clamor esgoelado e pesaroso. Os seus progenitores regozijavam com júbilo a sua chegada. Ele era o primogénito, o primeiro pomo resultante daquele amor, e o percursor da linhagem, quem carregaria posteriormente o brasão da estirpe. Uma fusão milagrosa da seiva humana de cor escarlate entre dois seres.

No princípio, coberto de seda e de grinalda, e decorado com junquilhos amarelos em volta da cabeça, aquando dos seus primeiros passos, na primeira vez que os seus pés tocaram o chão de porcelana quente da hora sexta, Ícaro e Penélope já eram na essência de Ele, e viviam em paz no seu interior. Os lustres de cristais iluminavam os seus passos pelo desfiladeiro e nos córregos, com a água pelos joelhos, o povo, incluindo os seus pais, faziam vénias em sua honra, cortejando-o de acordo com a sua passagem. Quando chegou ao fundo do desfiladeiro, deparou-se com a cascata d’água glacial, que refletia o seu semblante. Foi a primeira vez que Ele mirou a sua imagem e tal como Narciso amaldiçoou a si próprio, despetalando em sete mil a flor da sua alma.